ILLUSIA

Se ne sta lì, enigmatica, seduta sul tappeto verde acqua, davanti all’armadio.

Chissà da dove è arrivata, e quando è nata.

È distaccata, non prova emozioni, oppure le teme talmente tanto da averle cancellate, e non le sente più.

È come morta.

Dentro l’armadio però è nata la vita, ce l’ha soffiata lei inconsapevolmente, pallida immagine della sua vita interiore.

Là dentro non c’è più gelo, ma un mondo in espansione.

Principesse, draghi, amanti, guerrieri, fiumi, fantasmi, pioggia, luna, troni, angeli e pipistrelli…

Lei li guarda, pensosa, e racconta le loro storie.

Crede che essi si muovano da soli, ma non è così.

Neppure sono marionette che obbediscono ad un suo tirare di fili.

Non ci sono fili, infatti, e ciò che accade è difficile da spiegare.

Forse non molto, a pensarci bene.

DIMMI  COME  FAI  A  SCRIVERE  COSÌ.

Succede, quando non si hanno parole semplici da dire, mentre ciò che ci si sente dentro esige di essere portato alla luce, altrimenti ti si rivolgerà contro e ti distruggerà.

Semplicemente, cominci a mettere insieme due parole, e poi una frase, e poi un’altra, e poi ti ritrovi di fronte la tua anima riflessa in mille frammenti di specchio, e infine un mondo intero prende vita senza che tu te ne accorga.

Deve essere proprio in questo modo che Dio ha creato l’universo.

Lei se ne sta lì, e soprattutto si commuove alla vista dei due amanti che si incontrano solo per brevi, imprevedibili istanti.

Però li invidia un poco, in verità.

Loro sono in due, e anche se non riescono mai a stare insieme sono fatti l’uno per l’altra.

L’armadio si è riempito di vita, ma lei che l’ha creato ne sta fuori, esclusa.

È sola, seduta sul tappeto verde acqua della stanza deserta, ed è davvero straniera al mondo in cui vive.

O forse no.

Soltanto Dio è solo, perché non esiste un suo pari, ed egli dona il suo amore senza riserve, ma sogna di riceverne, e nessuno gliene può dare…

…così, ha deciso di venire a cercare l’uomo.

Ma lei non è Dio, anche se dentro l’armadio una proiezione di lei stessa ne ha visto il trono.

E non è poi tanto unica, perché non è certo la prima a inventare fiabe.

“Ecco” sussurra “Voglio che le mie siano fiabe, non illusioni.”

Finalmente sente di aver preso la giusta via, perché le fiabe sono cosa buona, mentre le illusioni non lo sono.

Si addormenta, sul tappeto, nell’edificio deserto, e scende la notte.

La luce della luna entra dalla finestra, e le illumina il volto.

Sulle sue labbra, un vago sorriso.

Dimmi che mi ami, te ne prego.